Page 57 - Шекспир Уильям
P. 57
XVIII
Могу ль тебя сравнить я с летним днем?
Но ты куда ровнее и желанней!
Бутоны мая гибнут в ветре злом,
И срок аренды летней — слишком ранний.
То слишком жарко небосвод пылает,
То прячет злато, тучей побледнев,
И прелесть прелести не достигает,
Случайно ль, от погоды ль не дозрев.
Твое же лето чуждо увяданья,
Чему хозяин, то не отдаешь.
Напрасно смерти темные старанья,
Когда в строках бессмертных ты живешь.
Покуда дышат люди на земле,
Стихи живут и жизнь дадут тебе.
55
